It's been a lovely day and it's okay

Quand tu es près de moi,
Cette chambre n'a plus de parois,
Mais des arbres oui,
des arbres infinis,
Et quand tu es tellement près de moi,
C'est comme si ce plafond-là,
Il n'existait plus, je vois le ciel penché sur nous...
qui restons ainsi,
Abandonnés tout comme si,
Il n'y avait plus rien, non plus rien d'autre au monde,
J'entends l'harmonica... mais on dirait un orgue,
Qui chante pour toi et pour moi,
Là-haut dans le ciel infini,
Et pour toi, et pour moi

te encontraría sin buscarte...

Paul Eluard: Au coeur de mon amour

(fragmento)

Une femme au coeur pâle

Met la nuit dans ses habits.

L'amour a découvert la nuit

Sur ses seins impalpables.

Comment prendre plaisir à tout ?

Plutôt tout effacer.

L'homme de tous les mouvements,

De tous les sacrifices et de toutes les conquêtes

Dort. Il dort, il dort, il dort.

Il raye de ses soupirs la nuit minuscule, invisible.

Il n'a ni froid, ni chaud.

Son prisonnier s'est évadé — pour dormir.

Il n'est pas mort, il dort.

Quand il s'est endormi

Tout l'étonnait,

Il jouait avec ardeur,

Il regardait,

Il entendait.

Sa dernière parole :

"Si c'était à recommencer, je te rencontrerais sans te chercher."

En el corazón de mi amor

(fragmento)

traducción Laura Contrera

(ya saben a quien reclamarle)

Una mujer de corazón pálido

viste la noche con sus vestidos

El amor ha descubierto la noche

Sobre sus senos impalpables.

¿Cómo conseguir placer de todo?

Mejor borrarlo todo.

El hombre con todos sus movimientos

con todos los sacrificios y todas las conquistas

Duerme. Duerme, duerme, duerme.

Araña con sus suspiros la noche minúscula, invisible.

No tiene ni frío ni calor.

Su prisionero ha huído -para dormir.

No está muerto, duerme.

Cuando se durmió

Todo lo asombraba,

Jugaba ardorosamente,

Miraba,

Oía.

Su última palabra:

"Si esto volviera a comenzar, te encontraría sin buscarte".

Estás furiosx contra tu amor en el centro de un acuerdo que enloquece

René Char - Yo habito un dolor

No dejes el cuidado de gobernar tu corazón a esas ternuras parientas del otoño del que reciben su plácido andar y su afable agonía.El ojo es precoz para plegarse. El sufrimiento conoce pocas palabras. Prefiere acostarse sin cargas: soñarás con el mañana y tu lecho será liviano para ti. Soñarás que tu casa ya no tiene vidrios. Sientes impaciencia por unirte al viento, al viento que recorre un año en una noche. Otros cantarán la incorporación melodiosa, las carnes que sólo personifican la brujería del reloj de arena.Condenarás la gratitud que se repite. Más tarde, te identificarán con algún gigante disgregado, señor de lo imposible.

Sin embargo.

Sólo has conseguido el peso de tu noche. Has vuelto a la pesca en las murallas, a la canícula sin verano. Estás furioso contra tu amor en el centro de un acuerdo que enloquece. Sueña con la casa perfectaque nunca verás elevarse. ¿Para cuándo la cosecha del abismo? Pero has reventado los ojos del león. Crees ver pasar a la bellezapor encima de las lavandas negras. ¿Qué es lo que ha izado, una vez más aún, un poco más arriba, sin convencerte? No hay sitio puro.

Le poème pulvérisè, 1947
Versión de Raúl Gustavo Aguirre
En Poetas franceses contemporáneos, Buenos Aires, Ediciones Librerías Fausto, 1974

And I'm surfing on a wave of nostalgia for an age yet to come

¿Acaso yo no te soy, luz de mi alma, ardiente pasión como creo que hace pocos días lo había sido? Si alguna vez en toda mi vida cometí una estupidez de la que confiese haberme arrepentido más es de haberte dejado solo anoche para disimular mi propio ardor.

Sulpicia, 18 -primera mitad del Siglo I AC (traducción de Leonor Silvestri)

El sexo y la poesía están entrelazados porque la elegía contiene un juego oculto que dice que el amante es necesario para la satisfacción sexual y también poética, el amante es el puntapié inicial de la poesía amorosa, el tema y la excusa de su poesía.
Leonor Silvestri

nada es más dulce que el deseo

Nada es más dulce que el deseo, ninguna felicidad ocurre después del amor, escupo de mi boca incluso la miel.
Nossis de Locri - poeta griega de finales del siglo IV y comienzos del III AC-

Spending warm Summer days indoors

Writing frightening verse

To a buck-toothed girl in Luxembourg

Ask me, ask me, ask me

Ask me, ask me, ask me

Because if it's not Love

Then it's the Bomb, the Bomb, the Bomb, the Bomb,

the Bomb, the Bomb, the Bomb

That will bring us together

The Smiths: Ask

Historia del punk: "Train in Vain" o por qué amo tanto a Mick Jones pero a Joe Strummer también (¿"tengo mucho amor para dar" sería la respuesta?)

Train in Vain (Stand by Me) es una canción de la banda The Clash lanzada como sencillo para los Estados Unidos en 1980. El tema fue incluido como pista oculta en London Calling a último momento y por decisión de Mick Jones, autor de la letra. Con el tiempo, "Train in Vain" se convirtió en el primer sencillo del grupo en llegar al top 30 en la lista estadounidense.
Esta canción fue compuesta en una noche y grabada al día siguiente, justo antes de finalización de las sesiones para London Calling. La idea original era que fuera emitida como flexi disc promocional con la revista NME, sin embargo, Mick Jones la consideró "demasiado buena como para lanzarla en NME".
Existen diferentes versiones respecto al deseo del grupo de que Train in Vain fuera agregada como pista oculta. La más usual indica que al estar ya en impresión la funda del disco no era posible agregar el tema al listado. Sin embargo, otra versión sugiere que los miembros de The Clash veían el tema como muy comercial y pop y prefirieron omitirlo.De cualquier manera, al no estar adecuadamente nombrada ni tener la letra impresa en la funda, los fanáticos de la banda la renombraron "Stand by Me" por su estribillo.

punk-drama-queen para sentirme bien

Buzzcocks: Nothing left

I'm on my own now

You've gone and left me

I bet you don't know

How you've upset me

'Cos I've nothing left at all

At all at all at all at all at all at all at all

I've nothing left at all

Did you love me

I'd like to think so

But I was blameless

So why did you go

'Cos I've nothing left at all

At all at all at all at all at all at all at all

I've nothing left at all

I've lost a lover

And I am certain

I'll get another

So why'm I hurtin'

'Cos I've nothing left at all

At all at all at all at all at all at all at all

I've nothing left at all

'Cos I've nothing left at all

At all at all at all at all at all at all at all

I've nothing left at all

otro chongo de Leonor

James Towle
A Dariush, en su cumpleaños 34.
Para mis cumpas ticos y las sufrientes por amor.

La cama está vacía
la forma de tu cuerpo
en ella
quedó grabada con un punzón
caliente en mi cabeza
cada vez que me meto.

Pero,
materialmente hablando
no queda
nada de vos.

Así,
pasarme las horas
tratando de recordar
cómo sabía tu piel
qué olor tenías
cuán suaves eran tus manos
cuando me tocabas.


-La razón, ¿quién la posee?
vieja mala, no me permite
pensar. –

La mente nunca ha sido una aliada.
Solo a través de nuestro tacto
la razón se sindica a los sentidos.

Así,
olvido por qué es
de algún modo siniestro
una suerte que esta cama hoy
esté tan solo llena de mí.

…
Amarte así, amarte
¿haberte esperado
toda una vida?
¿seremos los últimos?
destructores de máquinas
amamos como si fuéramos a quedarnos
toda la vida en Liverpool fabril
cuna de paño irlandés.
¿y si fuéramos los últimos?
amarte así
haberte amado
tanto

Hace siglos que juego este juego:
los cuentos no se cuentan rectos
la honestidad propia no existe
nadie puede dar cuenta de si
todo es pura inquietud y desazón.

De memoria
me conozco los mecanismos
con los cuales
quienes aun se aman
escapan al dolor indecible
del fracaso
y de la pérdida.

¿Por qué demorarme ahora en esta historia?

Impelida recodar
el amor es puro intento
propulsión sin resultado.

Testimonios remanentes inconforme:
actas de juicios, informes de autoridad,
sesiones de terapia futuras
dedicadas en exclusividad, poemas y fotos,
algunas canciones.

¿Existe un espacio de audición
cuando el lenguaje es
ecolalia, balbuceo, clausura?

Petitio Principi:
fracaso luego soy
anónimo, frágil, débil
casi absurdo.

Me opongo
a los símbolos de una economía política
triunfante.

El amor sigue siendo una maquinaria imposible
de adquirir y administrar por mis comunidades
me encuentro en una etapa artesanal de la conciencia
amatoria, de nuestra ética.

De todos modos,
Violencia, nuestro pacto ya no se quebrantará.
Atacar la casa del patrón
sabotear sus resortes
siguen siendo mis tácticas.
…

Quien no dobla las rodillas
se le rompe la cerviz
la nuca quebrada
a la fuerza
cae por el pozo de la horca vociferando
un viejo himno libertario
silencio
las cuerdas se anudan en cerrazón
de horca, juego infantil hoy
en horas libres.

En fin,
nada que se acerque a la verdad.
Ned Ludd nunca existió:
solo un nombre pergeñado para despistar
una trampa casa bobos.

Entonces ¿cómo podré encontrarte?

Ludismo, romper la maquina
de lo que nos interpela
ideológicamente,
nuevo crimen legislado
por el deber ser del amor.

Me abrazo al cuello de caballo
de lo que está por devenir
construiré eslabón de un engranaje
que se fragua a fuego lento,
sobre mi regazo reposa
un amante, o un gato mortal.

La paradoja:
fundición alejada de la humanidad,
ama y propietaria,
marcha por la panamericana
hacia el progreso

Ninguna sublevación espontánea
ninguna ficción del espíritu
salvaje emerge del vacío.
Por generaciones se transmite
una herencia de maltrato,
saberes resistentes macerados
para escapar a la lógica maniquea
de las culpas, las reacciones estímulo-respuesta,
el gran dirigente de las facturas a pagar.

Si el juego no es nuevo
habrá otros jugadores
otros últimos destructores de máquinas
tal vez nosotros mismos
seamos otros y volveremos
a jugar.

Mhoris también deposita chongos

Morhis mandó dos poemas. Gracias por depositarlos acá!

Que es a la vez placer

¡Oh puto proletario
que tecnicolor te enunciás
a los hombres de las clases asalariadas
y de pop tenís la agonía
que en este matadero gringao provocás!,
yo sé que a hiel sabe tu lengua ensalivada
y a vacío las caricias que a desnudos regalás,
porque prové tu coito totalmente entregado
y aunque el dolor inverosímil que es a la vez placer
lo repetiría siempre interruptus,
sé que al fin es orgasmo y
tu orgasmo sabe a luto.

Mhoris eMm

El más magno pecado

Irascible,
ante tu instinto suicida,
de teñir de agonía el pasado
(magna mentira);
mas todo lo bello,
de ello, jamás fuiste esclavo.
Exuberado,
ante tu modestia manía,
de humedecer los ojos y dejar olvidado
(magna osadía);
mas si todo lo herrado,
siendo dos, fue culpa mía:
El más magno pecado,
mi amado, entonces,
jamás lo haz probado.







Mhoris eMm
http://mhoris.blogspot.com
http://lechemacha.blogspot.com
http://www.fotolog.com/pepote_comic

otro chongo de Leonor Silvestri

Jasón

Para uno que hace a las rubias mas rubias (es viejo y prescribio y hoy ya ni inspira un poema...)

la verdad piensa el poema
poeta-piensa-palabras
muchas fueron dichas y ya
no me importa no debería
importar para qué fueron
dichas si me querías o cómo
si yo no me quería y eso
se notaba y me hundías
en una miseria más profunda
cada vez más grandes cosas logré
de todos modos grandes cosas
había venido a conquistar
con o sin vos pero
te arrogaste los logros los méritos
siempre supe y por eso
trataba de zafarme de vos
desde el comienzo
acometiendo cada vez
atrocidades más grandes
todo soportaste y nada no fue posible
escapar de tu engaño
que sólo vos sabías podías querías
quererme como vos sabías
quererme y quién eras vos sino
mármol para que yo fuera
Pigmalión una imagen
de mi misma enamorada de
mi hermano gemelo andrógino
que yo había adoptado huérfano de todo
lo que podía aportar
a mi vida algo huérfano de todo
lo que a mi me faltaba
y ahora trago estas palabras que
debería decirte a vos y con ellas
me ahogo porque para qué
decirte todo esto si ya no quiero
nada de vos más que
te alejes desaparezcas
del cuadrante solar de mi vida llena de luz

Leonor Silvestri deposita su chongo...

Leonor Silvestri depositó varios chongos en el blog. Acá les subo el primero de ellos:

Luna Park (revolucion en las calles, en las casas y en las camas)

Para H.

En el ring de tu locura Quiero parir este hijo tuyo por la boca al que llamo con voz de tango vapuleo sentimental De pie ululando y aullando tomás tomás tomás de mí para luego arrojarme al estante vacío de tu pieza de servicio donde la camarera se llama rubia y es oprimida por tu amigo y el patrón habita allí un cajón polvoriento de viejos zines que vos y yo coincidimos cambiaron nuestras vidas pero que ya nadie lee y todo el mundo olvidó (¿todo el mundo o solo vos?) vos, en esa habitación iluminada por la lamparita de tu llama que se extingue yo, doy a luz las campanadas, cascabeles, sonajeros o caballos desbocados que quedaron sueltos en mi habitación cuando te fuiste no hay en mi ni cofres relegados ni viejos juguetes tirados, tampoco promesas de un mundo nuevo en mi corazón de eterna inocencia, pathos pathos pathos nada pedí que no quisiera dar, nada fingí que no pudiera ser armado, un modelo, ya no más de tu verbo mi masaje, ya no más de tu boca de fuego la escansión, jamás en la frente el tatuaje de esclava (¿otra más?) cincelado a fuerza de amor, … ay patriarcado, si pudiera ser otra, toleraría esta afrenta y todas sería linda limpia buena madre esposa amante que incondicionalmente amamanta a tu hijo – un acto de amor- durante 4 años tirando cuchillas al aire, pegando mal la piña, adrede, pero no. Stop. No voy a permitir que te hundas en el cieno de hacerme blasfemar “me cagaste la vida”… “todo esto es por tu culpa”. No. La citación llega a mi casa, no me entrego. stop. ¿Qué parte de no quiero hablarte quiero dejarte no entendiste qué parte? Todo es ficción. stop.

¿Qué ciñe lo que ciñe y constriñe la entraña abierta por el ave de rapiña carroñera que devora de allí Es la pérdida del padre y su golpiza la casa familiar el grito de la madre la traición del hermano Es acaso la soledad más desolada en procesión encaminada al funeral Qué es lo que pega qué daga hiende la sien y estalla el vibrante cristal de la demencia en el pecho, no me dejes, ¿quién habla? Senil el padre la madre el hermano la casa yo ¿quién dice lo que dice que decís que dije? y vos, te volvés ellos. No me abandones. Es una performance El género El melodrama. Él. brote redivivo de la letra familiar, y el puño hecho de lengua en la cara Bofetón de acciones varias ¿Me dejás escapar de esto? reproche tácito, no quiero pagar las cuentas de la propiedad privada de una familia que no concebí ¿Un acto de amor? Así se llama al desatino en esta canción.

El sexo es el dispositivo por donde emerge el poder. El poder. Agarrarlo, tomarlo por su lado resbaladizo, al sexo como un bat de baseball, meter un home round. Ser un skinhead, pegarle en la cabeza a quien supo ser sujeto y hoy… reificación. El proceso por el cual nos convertimos en res. La cama se convierte en un lecho nupcial. Algo peor. Ring de box. Camión rectangular que transporta ganado. Matadero. Juego, timba, asado, choripán. ¿Cómo es? Me repetís que no entendí. Lo que te gusta en mi es lo que querés doblegar. ¿Y si me aceptas en tu vida en todo sentido? Sentido es lo que hiere, tu imperio sobre mi tiempo, fantasía de un valiente mundo nuevo. Continuará…

Convocatoria: deposite su chongo

Alivio impensado al alcance de su mano: deje aquí su basura sentimental, deje de molestar a sus amistades con la repetición constante de su historial amoroso, no atiborre su fotolog, facebook y blog con mensajes sentimentaloides destinados al objeto de su padecer amoroso. Escriba sus poemas para el chongo en cuestión y deposítelos acá. Satisfacción garantizada, como la canción de los Boys.

Crisis de personalidad

Las identidades se definen por las trayectorias

Michel Foucault

No preguntes quién soy
no pidas
que siga todo igual o cambie
algo tan absurdo tan gastado
un corazón doliente
de primera bailarina con la zapatilla rota
confusa en el centro de la pista
¿qué esperás encontrar?
¿qué espero?
mis crisis son mías como mis pecados
no los lava nadie más que yo
y por los tuyos tampoco
puedo preocuparme:
el dios de mis padres no atiende
más plegarias y así
marchamos de ruego en ruego
de canción en canción
el duelo glam por las palabras
y las cosas se arrastra
la lenta resaca de los días
en suspenso los besos tibios brujos
los abrazos promesas aulladas a la luna
todo eso que une y nos desata
lo que no podemos decir
quedará no dicho
hay un antes de mí como hay
después de vos
ni siquiera yo comienzo desde aquí
no es la primera vez ni soy
la primera que se deja
arrastrar por su crisis de personalidad
a tientas dando tumbos como quien
dibuja a mano alzada
una trayectoria siempre precaria
impredecible
siempre provisoria.

Satisfacción garantizada

Yo quería saltar
hasta caer
exhaustos
en el mismo pogo y polvo
juntos
cansarnos
de seguir la simple melodía
urgente
de un tema de los Boys.
Pero no.
No somos lo que escuchamos.

Fotolog

Aunque hayas secado
toda el agua
el naufragio sucedió
fue en estas sábanas
que ahora me ahogan
indolentemente.
Todo se cierra

así sin estridencias queda

congelado en una estampa
que incluye un poema

de Pizarnik
y varias canciones

de Loquero.
La foto alusiva tal vez

sea la de un gato
lamiendo con paciencia oriental
su patita negra y blanca
mientras atrás Hokusai
grandes olas
el tsunami.

estrella del rock

Esta historia es verdadera puesto que la he imaginado de principio a fin

Boris Vian

1.
Cruzá la línea
saltá por encima
y volvé a cruzar
cambiá de bando
dejá tu banda un rato
dejá de ser la estrella del rock
con mujer que te lava
y plancha
el traje
de varón proveedor.

Rompé el troquel
borrá la marca
del barrio que te vio nacer
nacé de nuevo
probá otra ropa
encontrame hoy.

2.
No hay contrato
de exclusividad
entre nosotros dos
tampoco triángulo
ni amor bizarro
sólo sexo
y sentimentalismo
ideales demasiado altos
canciones demasiado malas
y promesas
de una revolución
que no comienza por casa.

Pero tu estampa
de Martín Palermo
con mis medias de red
y tacos
no me deja dormir.

3.
Todas las estrellas tienen
su estrella gemela
orbita en segundo plano
detrás de todo hombre
hay una mujer
que junta y esconde
los trapos sucios
jamás se lavan afuera.

4.
Una constelación entera
incluye esposa, groupies,
hijos, cuentas
a pagar
de por vida
condenado a repetir tu único
hit
ese que dice exactamente
lo contrario
a lo que hacés
todos los días.

Así
está pautado
alguien puso la firma
alguien prometió
sostener este combate
un par de asaltos más.

5.
El arte del romance atrasa cien años
necesita un cross
de lleno en la mandíbula.

Pero vos
caés al piso
en el primer round.

Sos una estrella del rock
contra las cuerdas
el fraude degradado
del amor
no puede
ser reinventado.

Sos una estrella del rock

todo el día en la radio.

Sos una estrella del rock

no un héroe de la clase obrera.

track oculto (train in vain)

la canción que Strummer
no quería en el disco
se deshace
gota a gota
sin nombre
la dejaste justo
para el final
secreto y pop
yo
como Mick Jones
peleo
por la inmortalidad de un track
oculto
el matrimonio turbio entre
sonido y furia
cede blando
al fraude sentimental
y sólo vos sabrás
a dónde irá a parar
nuestra canción
delicada
cursi como corazón
bordado
en rojo.

(este poemita salió en el #5 de fuegozine)

Malenseñada

Cuando cojo con vos

dejo de ser
linda limpia buena.
Sólo somos gatos fugaces
dando tumbos
con sus rotundas
cabezas de tormenta.
Cuando cojo con vos
olvido
todos los lugares que memoricé.
Desaprendo
siglos de romanticismo
y décadas
de liberación sexual.

Maldita ginebra

Mis piernas gruesas
blanquísimas
cuando cojo
son bastiones de resistencia
avance
repliegue
resplandecen
dan pelea.
Y las marcas del día
de noche
siempre en mis piernas
infatigables.

Alicia encadenada

Mi recuerdo
te muerde el corazón
como un perro con rabia.
Tiempo precioso
gastaste
tus resoluciones
sobre mi vida
te agotaron.
Me saqué el collar.
No fuiste vos
quien tiró de la soga.
Pero dejaste marcas.
Tu recuerdo
viene a veces
como un perro cansado
apoya apenas los dientes
ya sin saña,
casi sin dolor.
Después se va.
La costumbre
es una cadena que arrastra
insensiblemente
hasta que salta
el eslabón más fuerte.

(este poemita salió en el #5 de fuegozine)

Nietzsche, Nietzsche

de ese mundo feliz
nada queda
si quitamos lo feliz
ni siquiera
desnudo el mundo
o sombra
o resplandeciente idea.

(este poemita salió en el #5 de fuegozine)

Mi propio psicótico

Él no llama.
Sufre en silencio, lejos
llora y escribe
poesía mala
que nadie más
lee.

Pero sobre todo se enoja
con dios que no existe
con jesús maría josé
los pastorcitos.
Conmigo también
que sí existo y también lloro.
Y tampoco llamo.

Enamorada al fin
de mi propio psicótico,
fuente de toda razón
y justicia.